Catégorie : Biographie

When you've been moving for thirty years, you sometimes forget to look back, not out of modesty, but out of combat necessity. If you count the miles, you risk seeing the void behind you, or worse, wondering if you walked in the right direction. Journey is that backward look: not nostalgic, lucid, the one you compose when your head needs to stitch the fragments back together before carrying on.

The trial: no longer knowing where you come from

There are moments when you no longer recognise your own story, because you've become something else: developer, CEO, Londoner. Yet part of you stays hooked to the distant memory of the kitchen at five in the morning, when you were sixteen or seventeen, to the radio booth where you learnt to speak from the age of twenty, to the bloke who didn't know how to code and taught himself because he had no choice. That dissonance demands clarity: you talk to clients in English with a French accent, you code thinking in French, you mix a track listening to a voice singing in English, and the question returns: who are you?

I had that crisis, not once but several times, often at night, sitting in my London studio in Waterloo, stitching the fragments back together to see where thirty years of detours were leading. The question isn't abstract: every trade left behind was also a skill gained, and the path held up.

What thirty years really look like

The kitchen first, from sixteen to nineteen, then finished: hands in cold water, back breaking, rush and grease, but also pride in a successful service and rage at a sent-back plate taken as a lost round, never as lost identity. Three years of adolescent field, today a distant past. Then came audiovisual and media: at twenty, radio and music production, every penny saved for school, Studio École de France, the booth, the mic, learning to speak alone into the void, and Electromix Records, because nobody was releasing the music I loved. Creating without permission.

Restovisio next, then Digital CHR: knocking on shopkeepers' doors and service-sector players (restaurants, offices, nightclubs, and beyond the businesses that didn't want digital), nights publishing for a hundred clients, and the idea that a bloke already through radio and CHR sales, who still remembers the kitchen field of his youth, could look at POS software and think we can do better. London finally, in 2019: credit score at zero, studio, Brexit, COVID, a British company first then a France SAS one month later, and French Digital CHR clients kept from London. Starting over as if I were twenty when I'd already lived several lives.

It's a path where I fought everything, each step leaving a mark, a skill. I told part of the radio story in Comment je suis devenu animateur radio, and what I keep for Journey is that radio gave me confidence to speak alone, create alone, publish without waiting for permission: the same stubbornness that made me code, that made me leave.

Why this title

Journey was born on a Sunday. I rarely took one. I needed to stitch the pieces back together, after a week spent on tasks that looked nothing like my adolescent kitchen: APIs, integrations, calls with prospects. I'd become a tech guy, and I loved even more what I was doing.

I opened my laptop to compose Journey, inspired by my travels around the world, the ones I document on the blog. The bloke who was travelling in 2016, before TikTok launched in 2017, and who, without knowing it, had invented a format everyone would take up: "Leave France, travel."

Letting it land

The Komby album is quasi-autobiographical, and Journey is the chapter where I count my travels, my experiences, without reducing all that to a label. On France Je Te Quitte, other fragments of this path are documented; here, the track is the musical synthesis, thirty years held in a melody.

In the background, this trial nourished a maturity: I build with my past. The memory of the lad in an apron at seventeen, of the radio host at twenty-one, of the London bootstrapper is there. Komby is the consequence of this path.

Alexandre Auger, CEO of Komby

*Step 5/14. Previous: Higher (04). Next: London Lights (06)*

Quand tu avances depuis trente ans, tu oublies parfois de regarder en arrière, non par modestie, mais par nécessité de combat. Si tu comptes les miles, tu risques de voir le vide derrière toi, ou pire encore, de te demander si tu as marché dans la bonne direction. Journey est le morceau de ce regard arrière : pas nostalgique, lucide, celui qu'on compose quand la tête a besoin de recoller les fragments avant de continuer.

L'épreuve : ne plus savoir d'où l'on vient

Il y a des moments où tu ne reconnais plus ta propre histoire, parce que tu es devenu autre chose : développeur, CEO, Londoner. Alors qu'une partie de toi reste accrochée au souvenir lointain de la cuisine à cinq heures du matin, quand tu avais seize ou dix-sept ans, à la cabine radio où tu as appris à parler dès l'âge de vingt ans, au mec qui ne savait pas coder et qui a appris seul parce qu'il n'avait pas le choix. Cette dissonance demande de la clarté : tu parles à des clients en anglais avec un accent français, tu codes en pensant en français, tu mixes un morceau en écoutant une voix qui chante en anglais, et la question revient : qui es-tu ?

J'ai eu cette crise, pas une fois mais plusieurs, souvent la nuit, assis dans mon studio londonien à Waterloo, en recollant les fragments pour voir où trente ans de détours menaient. La question n'est pas abstraite : chaque métier laissé derrière était aussi une compétence gagnée, et le chemin tenait debout.

Ce que trente ans ressemblent vraiment

La cuisine d'abord, de seize à dix-neuf ans, puis terminée : les mains dans l'eau froide, le dos qui casse, le rush et la graisse, mais aussi la fierté d'un service réussi et la rage d'un plat renvoyé qu'on prend comme un round perdu, jamais comme une identité perdue. Trois ans de terrain adolescent, aujourd'hui un passé lointain. Puis sont venus l'audiovisuel et les médias : dès vingt ans, la radio et la production musicale, chaque centime mis de côté pour l'école, le Studio École de France, la cabine, le micro, apprendre à parler seul dans le vide, et Electromix Records, parce que personne ne sortait la musique que j'aimais. Créer sans permission.

Restovisio ensuite, puis Digital CHR : des portes frappées auprès de commerçants et d'acteurs du tertiaire (restaurants, bureaux, nightclubs, et au-delà les commerces qui ne voulaient pas du digital), des nuits à publier pour cent clients, et l'idée qu'un gars déjà passé par la radio et le commercial CHR, qui se souvient encore du terrain cuisine de sa jeunesse, pouvait regarder un logiciel de caisse et se dire qu'on pouvait faire mieux. Londres enfin, en 2019 : credit score à zéro, studio, Brexit, COVID, une société britannique d'abord puis une SAS France un mois plus tard, et les clients français de Digital CHR gardés depuis Londres. Recommencer comme si j'avais vingt ans alors que j'en avais déjà vécu plusieurs vies.

C'est un parcours où j'ai tout combattu, chaque étape laissant une marque, une compétence. J'ai raconté une partie de l'histoire radio dans Comment je suis devenu animateur radio, et ce que je retiens pour Journey, c'est que la radio m'a donné la confiance de parler seul, de créer seul, de publier sans attendre la permission : la même obstination qui m'a fait coder, qui m'a fait partir.

Pourquoi ce titre

Journey est né un dimanche. Rarement j'en prenais un. J'avais besoin de recoller les morceaux, après une semaine passée sur des tâches qui ne ressemblaient en rien à la cuisine de mon adolescence : des API, des intégrations, des calls avec des prospects. J'étais devenu un tech guy, et j'adorais encore plus ce que j'étais en train de faire.

J'ai ouvert mon PC pour composer Journey, qui était l'inspiration de mes voyages dans le monde, ceux que je documente dans le blog. Le gars qui voyageait en 2016, avant la création de TikTok en 2017, et qui, sans le savoir, avait inventé un format que tout le monde allait reprendre : « Quitter la France, voyager. »

Libérer la pensée

L'album Komby est quasi autobiographique, et Journey en est le chapitre où je compte mes voyages, mes expériences, sans réduire tout ça à une étiquette. Sur France Je Te Quitte, d'autres fragments de ce chemin sont documentés ; ici, le morceau est la synthèse musicale, trente ans tenus dans une mélodie.

En filigrane, cette épreuve a nourri une maturité : je construis avec mon passé. Le souvenir du mec en tablier à dix-sept ans, de l'animateur radio à vingt et un ans, du bootstrapper londonien est là. Komby est la conséquence de ce chemin.

Alexandre Auger, CEO de Komby

*Étape 5/14. Précédent : Higher (04). Suite : London Lights (06)*

Some blows don't come from the market alone: they come from a home cracking, a signature in court, a door closing on twelve years of shared life and two children. Higher is the track of the breakup, divorce, separation, the moment you find yourself alone not because you chose it as strategy, but because a NO cut through. Faced with that NO, you have two options: give up, or rise.

I chose to rise. And that's where (without knowing it, without naming it) Komby begins.

The trial: when everything breaks for two

Divorce doesn't fall like a line in a business plan: it falls like a blade. After twelve years and two children, it's lawyers, procedures, travel ban, hearings, and a future you have to rebuild standing.

I told part of that chaos elsewhere on France Je Te Quitte, the departure, travel as remedy, the blog name that scared everyone. But Higher is what it does to you when commitment to another person cuts off at once, and you choose to rise.

You're no longer "we." You become "I" again. And that "I" is brutal, not romantic. You no longer have a spouse to account to, no couple to protect, no team of two to absorb shocks. If you fail, you fail alone. If you succeed, you succeed alone, because the fight, now, is yours, and nobody else will rise for you. That's a hard sentence, and I keep it: the truth of a fighter who owns the solo ring.

The freedom of being alone: acting without the other judging you

We often talk about freedom as conquest. Here, freedom was imposed on me, a NO, a wave, then another. But what it opens, once the shock passes, is precise: the freedom to act without the other judging you.

You're free of the gaze that weighed on every urge to build, of the "we'll see together" that watered down the first step, of the partner who, whether meaning to or not, became a weight on your entrepreneurial urges. When you're free to act, you can grow further (faster, higher) than with someone who puts the brakes on, relativises, or pulls you back towards couple caution when you need founder audacity.

It's mechanics. As a couple, every decision goes through a filter. Alone, you decide, you pay, you own it; you go to bed with your mistakes and wake with your debts, and you build without waiting for permission from the other's gaze. At first, it feels like emptiness. Then emptiness becomes space: dangerous, because you can lose everything, and fertile, because nobody holds you back from doing what you've carried too long.

I didn't think "I'm going to create Komby." The word didn't exist in my mouth yet. I thought: I have nothing left to lose the same way, and nobody judges me if I try. Fear changed shape. Before, it was also that of disappointing as two, of being judged in your urges. After, it became that of disappearing alone, and paradoxically, that's the fear that pushed me higher. Not to beg. To act. To grow.

Komby begins here, without knowing it, without naming it

With hindsight, I see the line: separation, freedom to act alone, coding nights, Digital CHR, travels, London, then Komby, the platform, the album, the name. At the time, I didn't know Komby was being born in that crack. I hadn't named it. I didn't even know it would one day be called that. Like an invisible consequence. When you're free to act, you discover what you're capable of building, or not. You no longer have an alibi, no half-measures, no weight on your urges. If I fail, I fail alone. If I succeed, I succeed alone, because I had the space to act without filter. That NO of the breakup became my fuel. Without that wave, I might never have had the silence (nor the freedom to act) to rise. I don't turn it into a debt of gratitude. I turn it into a weapon.

Why this title

Higher came out of me because I couldn't keep the breakup in my head alone any longer, and the fighter needs air to continue. Composing was translating the fight, letting out anger, letting out grief, letting out that strange freedom that has nothing joyful about it, not "making a song about divorce" for storytelling.

I needed elevation because the solo ring demanded a new identity: man, father, creative founder. Not "under pressure" in the start-up sense. The breakup had emptied the home, left the children in the middle, killed couple identity. You had to rise, not collapse.

Letting it land, keeping the fight

I didn't compose Higher to explain Komby. At the time, I hadn't even named it. I composed Higher to hold against the breakup, then I extended it to the world, because an autobiographical album is useless if it hides the fights that make everything tip over.

Those who've divorced know. Those who rebuilt alone know. Those who felt a partner become a weight on their urge to build know. If you're free to act, you can grow more than with someone who puts the brakes on your urges, even out of love, even out of fear, even "for your own good."

On the journal, I also told how travel became my remedy after separation, see Pourquoi Francejetequitte.com ?.

What I refuse to romanticise

I won't say divorce was "the best thing that happened to me." It was destruction, children in the middle, procedures. Solitude became the frame, the frame became discipline, and discipline became Komby, without my knowing it, without my naming it that day.

The Komby album is quasi-autobiographical. Each track documents a trial and ideas. Higher is step 4: the romantic separation that leaves you free to act, and the invisible (unnamed) beginning of an international company you'll build alone.

Alexandre Auger, CEO of Komby

*Step 4/14. Previous: I Left My Fears Behind (03) · Next: Journey (05)*

Il y a des coups qui ne viennent pas que du marché : ils viennent d'un foyer qui se fissure, d'une signature au tribunal, d'une porte qui se ferme sur douze ans de vie commune et deux enfants. Higher est le morceau de la rupture, du divorce, de la séparation, du moment où tu te retrouves seul non pas parce que tu l'avais choisi comme stratégie, mais parce qu'un NON a tranché. Face à ce NON, tu as deux options : baisser les bras, ou monter.

J'ai choisi de monter. Et c'est là (sans le savoir, sans l'avoir nommé) que Komby commence.

L'épreuve : quand tout se brise à deux

Le divorce ne tombe pas comme une ligne dans un business plan : il tombe comme une lame. Après douze ans et deux enfants, ce sont les avocats, les procédures, l'interdiction de sortie du territoire, les audiences, et un avenir que tu dois reconstruire debout.

J'ai raconté une partie de ce chaos ailleurs sur France Je Te Quitte, le départ, le voyage comme remède, le nom du blog qui a fait peur à tout le monde. Mais Higher, c'est ce que ça te fait quand l'engagement envers une autre personne se coupe d'un coup, et que tu choisis de monter.

Tu n'es plus « nous ». Tu redeviens « je ». Et ce « je » est brutal, pas romantique. Tu n'as plus de conjoint à qui rendre des comptes, plus de couple à protéger, plus d'équipe de deux pour absorber les chocs. Si tu te plantes, tu te plantes seul. Si tu réussis, tu réussis seul, parce que le combat, maintenant, est le tien, et que personne d'autre ne montera pour toi. C'est une phrase dure, et je la garde : la vérité d'un combattant qui assume le ring solo.

La liberté d'être seul : agir sans que l'autre te juge

On parle souvent de liberté comme d'une conquête. Ici, la liberté m'a été imposée, un NON, une vague, puis une autre. Mais ce qu'elle ouvre, une fois le choc passé, est précis : la liberté d'agir sans que l'autre te juge.

Plus de regard qui pèse sur une envie d'entreprendre. Plus de « on verra ensemble » qui dilue le premier pas. Plus de partenaire qui, sans le vouloir ou en le voulant, devient un poids sur tes envies d'entrepreneuriat. Quand tu es libre d'agir, tu peux grandir plus loin (plus vite, plus haut) qu'avec quelqu'un qui freine, relativise, ou te ramène à la prudence du couple alors que tu as besoin de l'audace du fondateur.

C'est de la mécanique. À deux, chaque décision traverse un filtre. Seul, tu décides, tu paies, tu assumes ; tu te couches avec tes erreurs et tu te lèves avec tes dettes, et tu construis sans attendre la permission du regard de l'autre. Au début, ça ressemble à un vide. Puis le vide devient un espace : dangereux, parce que tu peux tout perdre, et fertile, parce que plus personne ne te retient de faire ce que tu portes en toi depuis trop longtemps.

Je n'ai pas pensé « je vais créer Komby ». Le mot n'existait pas encore dans ma bouche. J'ai pensé : je n'ai plus rien à perdre de la même façon, et personne ne me juge si j'essaie. La peur a changé de forme. Avant, c'était aussi celle de décevoir à deux, d'être jugé dans ses envies. Après, c'est devenue celle de disparaître seul, et paradoxalement, c'est cette peur-là qui m'a poussé plus haut. Pas pour supplier. Pour agir. Pour grandir.

Komby commence ici, sans le savoir, sans l'avoir nommé

Avec le recul, je vois la ligne : la séparation, la liberté d'agir seul, les nuits de code, Digital CHR, les voyages, Londres, puis Komby, la plateforme, l'album, le nom. À l'époque, je ne savais pas que Komby naissait dans cette fissure. Je ne l'avais pas nommé. Je ne savais même pas que ça s'appellerait un jour comme ça. Comme une conséquence invisible. Quand tu es libre d'agir, tu découvres ce que tu es capable de construire, ou pas. Tu n'as plus d'alibi, plus de demi-mesure, plus de poids sur tes envies. Si je me plante, je me plante seul. Si je réussis, je réussis seul, parce que j'ai eu l'espace d'agir sans filtre. Ce NON de la rupture est devenu mon carburant. Sans cette vague, je n'aurais peut-être jamais eu le silence (ni la liberté d'agir) pour monter. Je n'en fais pas une dette de gratitude. J'en fais une arme.

Pourquoi ce titre

Higher est sorti de moi parce que je ne pouvais plus garder la rupture dans ma seule tête, et que le combattant a besoin d'air pour continuer. Composer, c'était traduire le combat, sortir la colère, sortir le deuil, sortir cette liberté étrange qui n'a rien de joyeux, pas « faire une chanson sur le divorce » pour le storytelling.

J'avais besoin d'élévation parce que le ring solo demandait une nouvelle identité : homme, père, fondateur créatif. Pas « under pressure » au sens startup. La rupture avait vidé le foyer, laissé les enfants au milieu, tué l'identité de couple. Il fallait monter, pas s'effondrer.

Libérer la pensée, tendre le combat

Je n'ai pas composé Higher pour expliquer Komby. À l'époque, je ne l'avais même pas nommé. J'ai composé Higher pour tenir face à la rupture, puis je l'ai tendu au monde, parce qu'un album autobiographique ne sert à rien s'il cache les combats qui font tout basculer.

Ceux qui ont divorcé savent. Ceux qui ont reconstruit seuls savent. Ceux qui ont senti un partenaire devenir un poids sur leurs envies d'entreprendre savent. Si tu es libre d'agir, tu peux grandir plus qu'avec quelqu'un qui freine tes envies, même par amour, même par peur, même « pour ton bien ».

Sur le journal, j'ai aussi raconté comment le voyage est devenu mon remède après la séparation, voir Pourquoi Francejetequitte.com ?.

Ce que je refuse de romantiser

Je ne dirai pas que le divorce était « la meilleure chose qui me soit arrivée ». C'était une destruction, des enfants au milieu, des procédures. La solitude est devenue le cadre, le cadre est devenu la discipline, et la discipline est devenue Komby, sans que je le sache, sans que je l'aie nommé le jour.

L'album Komby est quasi autobiographique. Chaque track documente une épreuve et des idées. Higher, c'est l'étape 4 : la séparation amoureuse qui te laisse libre d'agir, et le début invisible (innomé) d'une entreprise internationale que tu bâtiras seul.

Alexandre Auger, CEO de Komby

*Étape 4/14. Précédent : I Left My Fears Behind (03) · Suite : Journey (05)*

After divorce, pain settles in, then silence, then a question that won't let go: do you stay frozen in what broke, or do you actually move towards something else?

The breakup, forced freedom, the solo ring, that's Higher. I Left My Fears Behind, here, carries the fresh start: the moment when you leave the suitcase of fear far enough behind to move on, and when you refuse to let the NO of separation be the last line of your life. I left my fears behind the way you leave a chapter, not because they'd vanished, but because the fighter chose to stop letting them steer.

The trial: starting over when everything just broke

Around 2016, after twelve years and two children, the blade of divorce cut everything: procedures, travel ban, hearings, until the day when "we" no longer existed and you had to invent a "me" worth standing on. I told that breakup elsewhere, and Higher will carry all its weight. What I keep here is what comes after, pain still hot, and the decision to stand up and move.

Fear had concrete faces. That of no longer being a father as before. That, above all, of restarting a trade, an identity, an entire life with the taste of NO still in your mouth. And a very professional fear: if I move geographically, I lose my French Digital CHR clients.

That last one, I didn't let it pin me to the spot. I went to London, I kept my French clients, and I didn't lose: I won my bet. The fear of losing them by changing territory was real; so is the result, they stayed. The fighter was right to move. I even won clients in London.

On France Je Te Quitte, I documented this shift, travel as a remedy, the blog as resignation addressed to a frame too narrow, Pourquoi Francejetequitte.com ?. I Left My Fears Behind is the inner soundtrack of that choice: leave fear to open the door, and prove that geographic departure wasn't betrayal of clients, but a bet won.

When I chose to start over

In 2019, I started leaving French territory to anchor the agency as a British company (before March 2020, when Covid began to change our lives; order matters: I opened in the UK first). The British company already existed one month before creating the French SAS, not the other way round. The agency was a move towards the United Kingdom, with a UK structure already there, then a SAS on the France side, and settling in London, not a French company trying London. Other waves of NO followed (banks, Brexit, COVID) but the root of the departure came earlier: it was in the pain of divorce, and in refusing to give up after.

The question kept coming back before every first step: do I dare move, and will my French clients hold if I'm no longer on the territory? First client alone, first journal post, first plane ticket, first morning serving a client in France from London, restaurant, shop or service sector. Fear makes you re-read the same decision fourteen times. You re-read it fourteen times, then you move forward anyway.

Meanwhile, you have to stay on your feet, because clients count on you, because your children need a father who moves forward, and because the ring doesn't wait. So you set fear behind you, not to lie, but to move forward. And you win the bet: French clients stay, the agency becomes British, territory changed, the fight didn't.

Why this title

I Left My Fears Behind was born on a night when the fresh start was already underway and fear was still trying to pull me back.

I opened my laptop out of a need to express myself through music: translate the lived experience so I could carry on. The track came on its own, without thinking it through, because the emotions had been there for so long, a tempo that pushes forward anyway, a melody that refuses to stay stuck at the bottom of the throat. You don't leave your fears once and for all; you leave them far enough behind to take the first step, then the next.

Composing was putting into words what I couldn't say clearly to anyone: I'm leaving, after this, we'll see. Sharing was extending this fight to the world and affirming that a fresh start takes endurance. Not to mention the haters who lecture you: "You dared leave French territory, you traitor…" Yes, they're still around, those ones. And those internet haters can also be your ex in-laws, your ex-friends who turned on you in no time, the righteous types who think you're a liar in a separation story and that your ex-wife is the victim. Yes, justice is a woman, no doubt about it, anyone who's been through divorce will understand what I mean. Feminism versus masculinism: women file complaints and get heard; men, never mind, they'll manage, it's their role to carry the burden of being a man in modern global society. I refuse that inequality, and one day it will have to change.

Letting it land

The Komby album is a musical journal. I Left My Fears Behind is its third page, the fresh start after pain.

On the journal, I documented other fears: courts, betrayals, exiles. Here, fear is that of starting over after divorce, closing the broken chapter, building without guarantee, and the professional fear of losing French clients by going to London. That last one, I beat it: bet won.

Next on the album (Higher) digs into the breakup itself: freedom to act without a partner's judgement, Komby beginning without knowing it and without naming it. I Left My Fears Behind is the step just after, or just beside: leaving fear far enough behind to open the door.

If you're going through a separation (a home, a life, an identity), know that a fresh start doesn't erase pain. It refuses to let pain have the last word. Enough fears left behind to start over. Enough to keep fighting.

Alexandre Auger, CEO of Komby

*Step 3/14. Previous: Make It Easy (02) · Next: Higher (04)*

Après le divorce, la douleur s'installe, puis le silence, puis une question qui ne te lâche plus : restes-tu figé dans ce qui s'est brisé, ou pars-tu vraiment vers autre chose ?

La rupture, la liberté forcée, le ring solo, ça, c'est Higher. I Left My Fears Behind, ici, porte le nouveau départ : le moment où tu poses assez longtemps la valise de la peur derrière toi pour avancer, et où tu refuses que le NON de la séparation soit la dernière ligne de ta vie. J'ai laissé mes peurs derrière moi comme on quitte un chapitre, non pas parce qu'elles avaient disparu, mais parce que le combattant a choisi de ne plus leur donner le volant.

L'épreuve : repartir quand tout vient de se briser

Vers 2016, après douze ans et deux enfants, la lame du divorce a tout coupé : procédures, interdiction de sortie du territoire, audiences, jusqu'au jour où le « nous » n'existait plus et où il fallait inventer un « je » debout. J'ai raconté cette rupture ailleurs, et Higher en portera toute la charge. Ce que je retiens ici, c'est ce qui vient après, la douleur encore chaude, et la décision de relever et repartir.

La peur avait des visages concrets. Celle de ne plus être père comme avant. Celle, surtout, de recommencer un métier, une identité, une vie entière avec le goût du NON encore dans la bouche. Et une peur très métier : si je bouge géographiquement, je perds mes clients français de Digital CHR.

Cette dernière, je ne l'ai pas laissée me clouer au sol. Je suis parti à Londres, j'ai gardé mes clients français, et je n'ai pas perdu : j'ai gagné mon pari. La peur de les perdre en changeant de territoire était réelle ; le résultat l'est aussi, ils sont restés. Le combattant avait raison de bouger. J'ai même gagné des clients à Londres.

Sur France Je Te Quitte, j'ai documenté ce basculement, le voyage comme remède, le blog comme démission adressée à un cadre trop étroit, Pourquoi Francejetequitte.com ?. I Left My Fears Behind est la bande intérieure de ce choix : quitter la peur pour ouvrir la porte, et prouver que le départ géographique n'était pas une trahison des clients, mais un pari gagné.

Quand j'ai choisi de repartir

En 2019, j'ai commencé à quitter le territoire français pour ancrer l'agence en société britannique (avant mars 2020, où le Covid a commencé à changer nos vies. L'ordre compte : j'ai ouvert au UK d'abord) la société britannique existait déjà, un mois avant de créer la SAS France, pas l'inverse. L'agence, c'était un mouvement vers le Royaume-Uni, avec une structure UK déjà là, puis une SAS côté France, et l'installation à Londres, pas une boîte française qui essayait Londres. D'autres vagues de NON ont suivi (banques, Brexit, COVID) mais la racine du départ était antérieure : elle était dans la douleur du divorce, et dans le refus de baisser les bras après.

La question revenait avant chaque premier pas : est-ce que j'ose bouger, et est-ce que mes clients français tiendront si je ne suis plus sur le territoire ? Premier client seul, premier post du journal, premier billet d'avion, premier matin où tu sers depuis Londres un client en France, resto, commerce ou tertiaire. La peur te fait relire la même décision quatorze fois. Tu la relis quatorze fois, puis tu avances quand même.

Pendant ce temps, tu dois tenir debout, parce que les clients comptent sur toi, parce que tes enfants ont besoin d'un père qui avance, et parce que le ring n'attend pas. Alors tu poses la peur derrière toi, non pour mentir, mais pour avancer. Et tu gagnes le pari : les clients français restent, l'agence devient britannique, le territoire a changé, le combat non.

Pourquoi ce titre

I Left My Fears Behind est né d'une nuit où le nouveau départ était déjà en marche et où la peur essayait encore de me ramener en arrière.

J'ai ouvert mon PC par nécessité de m'exprimer avec la musique : traduire le vécu pour pouvoir continuer. Le morceau est venu tout seul, sans réfléchir, car les émotions étaient là depuis tellement longtemps, un tempo qui avance malgré tout, une mélodie qui refuse de rester au fond de la gorge. On ne quitte pas ses peurs une fois pour toutes ; on les laisse assez derrière pour faire le premier pas, puis le suivant.

Composer, c'était mettre des mots que je ne pouvais dire clairement à personne : je pars, après ça, on verra. Partager, c'était tendre ce combat au monde et affirmer que le nouveau départ demande de l'endurance. Sans compter les haters qui te font la morale : « Tu as osé quitter le territoire français, espèce de traître… » Oui, ils sont toujours vivants, ceux-là. Et ces haters sur internet peuvent aussi être votre ex belle-famille, vos ex-amis qui se sont retournés contre vous en un rien de temps, bien pensants que vous êtes un menteur dans une histoire de séparation et que votre ex-femme est la victime. Oui, la justice est une femme, sans aucun doute, ceux qui ont divorcé comprendront le sens de mes mots. Féminisme vs masculinisme : les femmes portent plainte et sont écoutées ; les hommes, pas grave, ils s'en sortiront, c'est leur rôle de porter la charge d'être un homme dans la société mondiale moderne. Cette inégalité, je la refuse, et elle devra changer un jour.

Libérer la pensée

L'album Komby est un journal musical. I Left My Fears Behind en est la troisième page, celle du nouveau départ après la douleur.

Sur le journal, j'ai documenté d'autres peurs : tribunaux, trahisons, exils. Ici, la peur est celle de recommencer après le divorce, de quitter le chapitre brisé, de bâtir sans garantie, et la peur métier de perdre les clients français en partant à Londres. Cette dernière, je l'ai battue : pari gagné.

La suite sur l'album (Higher) creuse la rupture elle-même : la liberté d'agir sans jugement du partenaire, Komby qui commence sans le savoir et sans l'avoir nommé. I Left My Fears Behind, c'est le pas juste après, ou juste à côté : laisser la peur derrière assez pour ouvrir la porte.

Si tu traverses une séparation (un foyer, une vie, une identité) sache que le nouveau départ n'efface pas la douleur. Il refuse de lui laisser le dernier mot. Assez de peurs laissées derrière pour repartir. Assez pour continuer le combat.

Alexandre Auger, CEO de Komby

*Étape 3/14. Précédent : Make It Easy (02) · Suite : Higher (04)*

It's eleven forty-five. Lunch service has just ended. The owner is standing behind the counter, apron still tied, hands red from dishwater. He has thirteen minutes before afternoon prep starts.

He doesn't have thirteen minutes. He has three.

I've seen that face a hundred times. That fatigue that isn't from one bad night but from a decade spent on your feet. And every time, someone (a salesperson, a consultant, some bloke in a shirt) explains why he should "go digital." Why he needs twelve tools. Why he should spend forty-five minutes on onboarding on a Sunday evening.

The owner closes the tab. He goes back to the kitchen. Tomorrow, maybe. Not tomorrow either.

It's exhaustion on the ground. And me, standing on the other side (sometimes as a provider, sometimes as a developer, sometimes as a friend), I felt something tighten in my chest. A useful anger. A determination too, because I'd sometimes been part of the problem, and I refused to carry on.

Make It Easy was born from that anger. And that determination. And the visceral need to no longer be the one who complicates the lives of people who already have no time left. Later it would become Komby's slogan, a promise, not a marketing sticker: Make It Easy, whatever your IT is.

The trial: carrying other people's complexity

Valérie, my boss at Restovisio, had taught me one simple thing.

People in the field don't want a lecture on digital. I started with restaurants, then shops, then the service sector: what they want is for you to make their lives simpler. Or leave them alone.

I spent years knocking on doors, seeing hundreds of kitchens, hearing the same sentence rewritten a hundred ways:

"Alexandre, I have two minutes. Tell me what you want."

Two minutes. Not forty-five. Not a twelve-step tutorial.

When I founded Digital CHR, that rule was still there, and I forgot it anyway under the volume. Hundreds of clients. Publishing done by hand. Tills that talked to nothing. Calls at eleven at night because a site had crashed, restaurant in service, shop open, office in a rush. Two minutes for them. All night for me.

And the complexity didn't stay with the client. It got into my head. User journeys, bugs, requests that contradicted each other. Layers on layers, like stacked plates that eventually tip over.

One evening, a client in Lyon rings me. No long speech. A problem. He wanted something specific, and the software didn't do it. Or did it badly. Or buried it too deep in the menus.

We fixed it. We added what was needed. The next day, he had the service he'd asked for. Done.

That's how it should work. The software progresses with the clients, not the other way round. Mine to listen, ship, simplify. Not theirs to learn my architecture.

Software is never perfect. Never finished. That's why, later, on Komby.io, I chose the infinity symbol. Not for looks. To remember that the product moves with the people who use it, round after round.

I chose the fight like a wrestling match, simplify, strip out, win this round against complexity.

What I saw in others, and what Komby had to do differently

The problem went beyond my product: it was the whole market.

Around me, competitors stacked tools. One app for bookings. One for the till. One for reviews. One for the site. One for CRM. Each "essential." Each with its onboarding, its password, its invoice. The client still had two minutes, and fifteen tabs.

I watched it the way a fighter watches an opponent: not to copy, to beat it another way. If the field has no time, the answer is removal, not another layer on top.

I started stripping what the market loved to keep. Useless screens. Three-level menus. "Advanced settings" nobody opens. Notifications that scream for nothing. Fifteen-field forms when three will do.

Less jargon too. No "onboarding." No "workflow." Words the field understands, restaurant, shop, office: bookings, appointments, reviews, site, clients.

And less stolen time. An independent shouldn't spend an hour configuring a tool. Twenty minutes, max. Ideally five. Otherwise I'm the problem, not them.

The Lyon client rang me back the next day: "OK. It's good."

Three words. No tutorial. No training. Exactly what he wanted, the service, nothing else.

That invisible win made me clench my fist at the screen, not tears: pride. Proof the software had progressed with him. That I'd stopped crushing people. And that what I'd seen in the others (that race to one tool too many) would never be my model again.

That's where the promise was born. Not a slogan stuck on afterwards. A rule of combat:

Make It Easy, whatever your IT is.

The IT is your problem. Your chaos. Your trade. Your lack of time. Yours isn't the neighbour's. Komby had to make that simple, whatever the it.

Why this title

Why this title? To hold the promise.

Make It Easy is the shortest way to say what Komby must be: we listen to your need, whatever your problem is. Your it. Not ours.

I composed it one evening when I'd spent eight hours redoing a journey nobody would ever see, except the rushed client who would have given up without it.

Amanda Leen sings exactly what I needed to hear, not as CEO, as a creator who'd spent the day lightening others' burden and forgot to lighten his own. Make it easy. Two words. Not "our platform unifies your data flows." Just: breathe.

Writing the title myself was marking a pause, not surrender. Recognising that simplification is a daily fight against pride, against a market that sells "all-in-one" that never is, against that inner voice that says show everything you can do, not a project you finish once and for all.

Sharing this track was also explaining the vision. Amazon's customer obsession. Apple's tech rigour. Red Bull's marketing. And, ahead of us, Starlink-scale mass adoption for mobile and networks, when a tool becomes so simple it spreads because it serves, not because you force it.

This is a standard. Komby must listen the way Amazon listens to the customer. Build with Apple's precision. Carry a promise as clean as a Red Bull slogan. And aim for wide adoption (Starlink will conquer the world on your mobiles tomorrow) because the field hasn't got time to learn fifteen pieces of software.

Shopkeepers. Service-sector trades. Restaurants, offices, nightclubs. All those who don't have thirteen minutes and are forced to find forty-five. The title is for them. To hold the line: Make It Easy, whatever your IT is.

Letting it land

The Komby album documents my trials. Make It Easy documents this one: the obsession of not adding weight to people already under pressure.

It's the founder's victory when he simplifies. In the middle, a promise that became a brand slogan:

Make It Easy, whatever your IT is.

I've told other fragments of this life on France Je Te Quitte, the departures, the exiles, the impossible choices. The story of Digital CHR starts in the same place: a bloke already through radio, media and CHR sales, who still remembers the kitchen field of his youth (sixteen to nineteen) looking at a client's POS software and thinking we can do better. Not to scale. To win the round against complexity.

Komby grew in the shadow of that obsession. One place.

Make It Easy. Two words. A battle mark. A promise. Step 2 of an album where music always translates lived experience, it never precedes it.

Alexandre Auger, CEO of Komby

*Step 2/14. Previous: Komby Komby (01) · Next: I Left My Fears Behind (03)*

Il est onze heures quarante-cinq. Le service du midi vient de finir. Le patron est debout derrière le comptoir, tablier encore noué, mains rouges de l'eau du lave-vaisselle. Il a treize minutes avant que la prep de l'après-midi commence.

Il n'a pas treize minutes. Il en a trois.

Je l'ai vu cent fois. Ce visage. Cette fatigue qui n'est pas celle d'une mauvaise nuit mais celle d'une décennie passée debout. Et à chaque fois, quelqu'un (un commercial, un consultant, un mec en chemise) lui explique pourquoi il devrait « digitaliser ». Pourquoi il lui faut douze outils. Pourquoi il devrait passer quarante-cinq minutes sur un onboarding un dimanche soir.

Le patron ferme l'onglet. Il retourne en cuisine. Demain, peut-être. Demain non plus.

C'est l'épuisement du terrain. Et moi, debout de l'autre côté (parfois en tant que prestataire, parfois en tant que développeur, parfois en tant qu'ami) je sentais quelque chose se serrer dans la poitrine. Une colère utile. Une détermination aussi, parce que j'avais parfois fait partie du problème, et que je refusais de continuer.

Make It Easy est né de cette colère. Et de cette détermination. Et du besoin viscéral de ne plus être celui qui complique la vie des gens qui n'ont déjà plus de temps. Plus tard, ça deviendrait le slogan de Komby, une promesse, pas un sticker marketing : Make It Easy, whatever your IT is.

L'épreuve : porter la complexité des autres

Valérie, ma patronne chez Restovisio, m'avait appris une chose simple.

Les gens du terrain, ils ne veulent pas qu'on leur fasse un cours sur le digital. J'ai commencé par les restos, puis les commerces, puis le tertiaire : ce qu'ils veulent, c'est qu'on leur rende la vie plus simple. Ou qu'on les laisse tranquilles.

J'ai passé des années à frapper aux portes, à voir des centaines de cuisines, à entendre la même phrase reformulée cent façons :

« Alexandre, j'ai deux minutes. Dis-moi ce que tu veux. »

Deux minutes. Pas quarante-cinq. Pas un tutoriel en douze étapes.

Quand j'ai fondé Digital CHR, cette règle était encore là, et je l'ai quand même oubliée sous le volume. Des centaines de clients. Des publications à faire à la main. Des caisses qui ne parlaient à rien. Des appels à vingt-trois heures parce qu'un site plantait, resto en service, commerce ouvert, bureau en rush. Deux minutes, eux. Toute la nuit, moi.

Et la complexité, elle ne restait pas chez le client. Elle rentrait dans ma tête. Parcours utilisateur, bugs, demandes qui se contredisent. Des couches sur des couches, comme des assiettes empilées qui finissent par basculer.

Un soir, un client à Lyon m'appelle. Pas un long discours. Un souci. Il voulait un truc précis, et le logiciel ne le faisait pas. Ou mal. Ou trop loin dans les menus.

On a corrigé. On a ajouté ce qu'il fallait. Le lendemain, il avait le service demandé. Point.

C'est comme ça que ça doit marcher. Le logiciel progresse avec les clients, pas l'inverse. À moi d'écouter, de livrer, de simplifier. Pas à eux d'apprendre mon architecture.

Un logiciel n'est jamais parfait. Jamais fini. C'est pour ça que, plus tard, sur Komby.io, j'ai choisi le signe de l'infini. Pas pour faire joli. Pour rappeler que le produit avance avec ceux qui l'utilisent, round après round.

J'ai choisi le combat comme un match de catch, simplifier, enlever, gagner ce round contre la complexité.

Ce que j'ai observé chez les autres, et ce que Komby devait faire autrement

Le problème dépassait mon produit : c'était le marché entier.

Autour de moi, la concurrence empilait les outils. Une app pour les réservations. Une pour la caisse. Une pour les avis. Une pour le site. Une pour le CRM. Chacune « indispensable ». Chacune avec son onboarding, son mot de passe, sa facture. Le client, lui, n'avait toujours que deux minutes, et quinze onglets.

J'ai regardé ça comme un combattant regarde l'adversaire : non pour l'imiter, pour le battre autrement. Si le terrain n'a pas le temps, la réponse, c'est d'enlever, pas d'ajouter une couche de plus.

J'ai commencé à retirer ce que le marché adorait garder. Écrans inutiles. Menus à trois niveaux. « Paramètres avancés » que personne n'ouvre. Notifications qui crient pour rien. Formulaires de quinze champs quand trois suffisent.

Moins de jargon aussi. Pas d'« onboarding ». Pas de « workflow ». Des mots que le terrain comprend, resto, commerce, bureau : réservations, rendez-vous, avis, site, clients.

Et moins de temps volé. Un indépendant ne devrait pas passer une heure à configurer un outil. Vingt minutes, maximum. Idéalement cinq. Sinon, le problème, c'est moi, pas lui.

Le client lyonnais m'a rappelé le lendemain : « OK. C'est bon. »

Trois mots. Pas de tutoriel. Pas de formation. Exactement ce qu'il voulait, le service, rien d'autre.

Cette victoire invisible m'a serré le poing devant l'écran, pas de larmes : de la fierté. La preuve que le logiciel avait progressé avec lui. Que j'avais arrêté d'écraser. Et que ce que j'observais chez les autres (cette course à l'outil de trop) ne serait plus jamais mon modèle.

C'est là qu'est née la promesse. Pas un slogan collé après coup. Une règle de combat :

Make It Easy, whatever your IT is.

Le IT, c'est ton problème. Ton chaos. Ton métier. Ton manque de temps. Le tien n'est pas celui du voisin. Komby devait rendre ça simple, quel que soit le it.

Pourquoi ce titre

Pourquoi ce titre ? Pour tenir la promesse.

Make It Easy est la façon la plus courte de dire ce que Komby doit être : on écoute ton besoin, quel que soit ton problème. Ton it. Pas le nôtre.

Je l'ai composé un soir où j'avais passé huit heures à refaire un parcours que personne ne verrait jamais, sauf le client pressé qui aurait abandonné sans ça.

Amanda Leen chante exactement ce que j'avais besoin d'entendre, pas en tant que CEO, en tant que créateur qui avait passé la journée à alléger le fardeau des autres et qui oubliait de s'alléger lui-même. Make it easy. Deux mots. Pas « notre plateforme unifie vos flux de données ». Juste : respire.

Composer moi-même ce titre, c'était marquer une pause, pas un abandon. Reconnaître que la simplification est un combat quotidien contre l'orgueil, contre le marché qui vend du « tout-en-un » qui ne l'est jamais, contre cette voix intérieure qui dit montre tout ce que tu sais faire, pas un projet qu'on termine.

Partager ce morceau, c'était aussi expliquer la vision. L'obsession client d'Amazon. La rigueur tech d'Apple. Le marketing de Red Bull. Et, devant nous, l'adoption de masse à la Starlink pour le mobile et les réseaux, quand un outil devient si simple qu'il se répand parce qu'il sert, pas parce qu'on force.

C'est une exigence. Komby doit écouter comme Amazon écoute le client. Construire avec la précision d'Apple. Porter une promesse aussi nette qu'un slogan Red Bull. Et viser une adoption large (Starlink, demain, va conquérir le monde sur vos mobiles) parce que le terrain n'a pas le temps d'apprendre quinze logiciels.

Les commerçants. Les métiers du tertiaire. Les restos, bureaux, nightclubs. Tous ceux qui n'ont pas treize minutes et qu'on force à en trouver quarante-cinq. Le titre est pour eux. Pour tenir la ligne : Make It Easy, whatever your IT is.

Libérer la pensée

L'album Komby documente mes épreuves. Make It Easy documente celle-ci : l'obsession de ne pas ajouter de poids à des gens déjà sous pression.

C'est la victoire du fondateur qui simplifie. Au milieu, une promesse devenue slogan de marque :

Make It Easy, whatever your IT is.

J'ai raconté d'autres fragments de cette vie sur France Je Te Quitte, les départs, les exils, les choix impossibles. L'histoire de Digital CHR commence au même endroit : un gars déjà passé par la radio, les médias et le commercial CHR, qui se souvient encore du terrain cuisine de sa jeunesse (seize à dix-neuf ans) et qui regarde un logiciel de caisse chez un client en se disant qu'on peut faire mieux. Pas pour scaler. Pour gagner le round contre la complexité.

Komby a grandi dans l'ombre de cette obsession. Un seul endroit.

Make It Easy. Deux mots. Une marque de combat. Une promesse. L'étape 2 d'un album où la musique traduit toujours le vécu, elle ne le précède pas.

Alexandre Auger, CEO de Komby

*Étape 2/14. Précédent : Komby Komby (01) · Suite : I Left My Fears Behind (03)*

There are mornings when you don't yet know how far what you're building will go, and yet you already know what it means. That's the starting point of anything you've carried inside yourself for a long time before you show it.

Komby comes from combination, a combination of applications: one place instead of fifteen tools, for restaurants, offices, nightclubs, retail businesses and service-sector trades, with the same promise of bringing together what used to be scattered. That's the meaning I've always carried. I named Komby that way myself, and only then did the world ask: what is Komby?

We often get it the wrong way round. People think I sang a mystery I didn't understand. No: I understood the name. The track is built so that you don't get it straight away, so it grabs you, lodges in your ear, and sends you straight to a search engine with the question. Like APT. by Bruno Mars and Rosé: a hook that sticks, that repeats, that makes you say what is that? before you've even opened the sleeve notes. Same mechanism; only the word changes.

The trial: building the combination without a safety net

At five in the morning, rain on the shopfront and hands in cold water, I was an apprentice cook (from sixteen to nineteen) and the teenage lesson was already clear: nobody will lay the next stone for you. Out of that stubbornness came, one after another, audiovisual work, media, radio at twenty, hospitality sales, self-taught code, exile, Digital CHR, then London. At every turn, the same fighter's posture: don't give up, even when the ground changes its name.

The combination itself is born from that ground. People who don't have thirteen minutes for thirteen tabs; software that doesn't talk to each other; clients (restaurants, retail, offices, nightclubs, the service sector) who want their lives made simpler, not a lecture on digital. Komby equals combination: MetaSaaS before the word was trendy, several apps in one platform. It's an obvious truth I had to hold against waves of NO ("too much", too broad, too many surfaces) without watering down what the name already carried.

The fear of starting without a safety net is real. It shows up when the code won't compile at three in the morning; it lives in the radio booth where you talk into the void; it sometimes climbs all the way back to the kitchen of adolescence. On France Je Te Quitte, I documented part of those fights. Komby Komby is the first musical battle mark of the series, not because I didn't know what Komby meant, but because I knew enough to dare shout it twice.

The hook, and what the title does

Thirty years on the path taught me you don't always explain first: you make people feel. In the kitchen at seventeen, nobody reads the manual when service kicks off. On the radio, you build a voice without immediate feedback. In code, you ship before the deck is perfect. Komby Komby follows the same logic: the hook first, understanding after, not as a trick, but as the only way to open a door too wide for a slogan.

The repeated title (Komby Komby) is a hook, a shout. You hear it, you sing along without knowing, and the question rises: what is Komby? Exactly the mechanism of APT. by Rosé and Bruno Mars: they stick a short, rhythmic, culturally loaded word in your ear; the whole world wonders what it means, then steps into the song. I stick Komby (combination) doubled, like a chorus that opens the door to the album and the project. The voice carries the signal: move forward, come in, understand later, or search, open komby.io, and finally look at the combination.

Why this title

One night, two in the morning, my head full of fragments (code, clients, kitchen memories, a radio voice) it had to come out, not for a pitch, but to empty the inner arena. The beat came heavy and repetitive, then the word, twice: Komby Komby. Because the combination deserved to be sung before it was turned into slides. Because music translates lived experience, and my lived experience was already that obsession with combining, not a blur about the name.

I didn't write Komby Komby to confess I didn't know who I was. I wrote Komby Komby so the world would ask who or what it is, and so that once found, the answer would be clear: a combination of applications, a MetaSaaS platform, and a quasi-autobiographical album from the fighter building it. Composing released the pressure; sharing put the hook out there. Doctrine intact: the lived experience of combination in the field first; the track after, as translation and sonic lure.

What this battle mark fed, between the lines

Something clarified that night: I would build nothing that didn't respect the combination: one place, not fifteen; independence; Make It Easy; the people in the field I'd worked alongside. Restovisio, Digital CHR, then retail and the service sector, didn't want fifteen explanations; they wanted it to work. Komby Komby carries the same logic as the product: don't explain everything in the first second; make people feel, call them in, then open the door.

Komby (the name from combination, the project, the album) grew with this first signal, not the other way round. I didn't compose to sell a Wikipedia definition. I composed to hold the fight and so the question what is Komby? works for us. It's the first stone of the album: fourteen battle marks, fourteen tracks, fourteen trials turned into music to stay in the arena, starting with a title that hooks like a hit, at our scale.

Letting it land, putting the trial on the table

If you're reading this after hearing Komby Komby and wondering what it means: good. That was the point. Komby equals combination, a combination of applications. Then comes the rest of the album: divorce, London, Underdog, Study Case, Wan Chai, CEO, to tell how that combination was built in a fighter's lived experience, not in a lecture hall.

I'm not telling you the track will solve your situation. I'm telling you a clear name for yourself can become a deliberate enigma for others, and that enigma, well made, opens more doors than a slogan that explains too soon. The Komby album is quasi-autobiographical. Komby Komby is step 1: the combination named, sung, repeated, so the world asks, and we answer by building. Everything starts here: standing, without a safety net, with a word from combination, doubled in the chorus, launched as a shout.

Komby Komby. What is it? Now you know where to start.

Alexandre Auger, CEO of Komby

*Step 1/14. Next: Make It Easy (02)*

Il y a des matins où tu ne sais pas encore jusqu'où ira ce que tu construis, et où tu sais déjà, pourtant, ce que ça veut dire. C'est le point de départ de toute chose qu'on porte longtemps en soi avant de la montrer.

Komby vient de combinaison, combinaison d'applications : un seul endroit au lieu de quinze outils, pour restaurants, offices, nightclubs, commerces et métiers du tertiaire, avec la même promesse de rassembler ce qui était fragmenté. C'est le sens que j'ai toujours porté. C'est moi qui ai nommé Komby ainsi, et c'est seulement ensuite que le monde a demandé : c'est quoi Komby ?

On inverse souvent la chose. On croit que j'ai chanté un mystère que je ne comprenais pas. Non : j'ai compris le nom. La chanson est faite pour que toi tu ne le comprennes pas tout de suite, pour t'interpeller, te coller l'oreille, te faire taper la question dans un moteur de recherche. Comme APT. de Bruno Mars et Rosé : un titre qui accroche, qui se répète, qui fait dire c'est quoi ? avant même que tu aies ouvert le livret. Le mécanisme est le même ; seul le mot change.

L'épreuve : construire la combinaison sans filet

À cinq heures du matin, la pluie sur la vitrine et les mains dans l'eau froide, j'étais apprenti cuisinier (de seize à dix-neuf ans) et la leçon adolescente était déjà claire : personne ne posera la prochaine pierre à ta place. De cette obstination sont venus, l'un après l'autre, l'audiovisuel, les médias, la radio dès vingt ans, le commercial CHR, le code autodidacte, l'exil, Digital CHR, puis Londres. À chaque tournant, la même posture de combattant : ne pas baisser les bras, même quand le terrain change de nom.

La combinaison, elle, naît de ce terrain-là. Des gens qui n'ont pas treize minutes pour treize onglets ; des logiciels qui ne se parlent pas ; des clients (restos, commerces, bureaux, nightclubs, tertiaire) qui veulent qu'on leur rende la vie plus simple, pas qu'on leur explique le digital. Komby égale combinaison : MetaSaaS avant que le mot soit à la mode, plusieurs apps dans une plateforme. C'est une évidence que j'ai dû tenir face aux vagues de NON (« too much », trop large, trop de surfaces) sans diluer ce que le nom portait déjà.

La peur du départ sans filet est réelle. Elle teste ta détermination quand le code ne compile pas à trois heures du matin ; elle habite la cabine radio où tu parles dans le vide ; elle remonte parfois jusqu'à la cuisine de l'adolescence. Sur France Je Te Quitte, j'ai documenté une partie de ces combats. Komby Komby est la première marque de combat musicale de la série, non pas parce que je ne savais pas ce que Komby voulait dire, mais parce que je savais assez pour oser le crier deux fois.

L'accroche, et ce que le titre fait

Trente ans de parcours m'ont appris qu'on n'explique pas toujours d'abord : on fait sentir. En cuisine à dix-sept ans, personne ne lit le manuel quand le service explose. À la radio, tu construis une voix sans feedback immédiat. En code, tu livres avant que le deck soit parfait. Komby Komby suit la même logique : d'abord l'accroche, ensuite la compréhension, non comme une ruse, mais comme la seule façon d'ouvrir une porte trop large pour un slogan.

Le titre répété (Komby Komby) est un hook, une interpellation. Tu l'entends, tu le chantes sans savoir, et la question monte : c'est quoi Komby ? Exactement le mécanisme d'APT. : Rosé et Bruno Mars collent un mot court, rythmé, culturellement chargé ; le monde entier se demande ce que ça veut dire, puis rentre dans la chanson. Moi, je colle Komby (combinaison) en double, comme un refrain qui ouvre la porte de l'album et du projet. La voix porte le signal : avance, entre, comprends après, ou cherche, ouvre komby.io, et regarde enfin la combinaison.

Pourquoi ce titre

Un soir, deux heures du matin, la tête pleine de fragments (code, clients, souvenirs de cuisine, voix de radio) il fallait que ça sorte, non pour un pitch, mais pour vider l'arène intérieure. Le beat est venu lourd, répétitif, puis le mot, deux fois : Komby Komby. Parce que la combinaison méritait d'être chantée avant d'être slideée. Parce que la musique traduit le vécu, et mon vécu, c'était déjà cette obsession de combiner, pas un flou sur le nom.

Je n'ai pas écrit Komby Komby pour avouer que je ne savais pas qui j'étais. J'ai écrit Komby Komby pour que le monde demande qui ou quoi c'est, et pour que la réponse, une fois trouvée, soit claire : combinaison d'applications, plateforme MetaSaaS, et album quasi autobiographique du combattant qui la construit. Composer, c'était libérer la pression ; partager, c'était tendre l'accroche. Doctrine intacte : le vécu de la combinaison sur le terrain d'abord ; le morceau ensuite, comme traduction et comme appât sonore.

Ce que cette marque de combat a nourri, en filigrane

Quelque chose s'est clarifié ce soir-là : je ne construirais rien qui ne respecte pas la combinaison (un endroit, pas quinze. Indépendance. Make It Easy. Les gens du terrain que j'avais côtoyés) Restovisio, Digital CHR, puis commerces et tertiaire, ne voulaient pas quinze explications ; ils voulaient que ça marche. Komby Komby porte la même logique que le produit : n'explique pas tout au premier second ; fais sentir, interpelle, puis ouvre la porte.

Komby (le nom issu de combinaison, le projet, l'album) a grandi avec ce premier signal, pas l'inverse. Je n'ai pas composé pour vendre une définition Wikipedia. J'ai composé pour tenir le combat et pour que la question c'est quoi Komby ? travaille pour nous. C'est la première pierre de l'album : quatorze marques de combat, quatorze morceaux, quatorze épreuves transformées en musique pour rester dans l'arène, en commençant par un titre qui accroche comme un hit, à notre échelle.

Libérer la pensée, tendre l'épreuve

Si tu lis ceci après avoir entendu Komby Komby et t'être demandé ce que ça veut dire : bien. C'était le but. Komby égale combinaison (combinaison d'applications. Ensuite vient le reste de l'album) divorce, Londres, Underdog, Study Case, Wan Chai, CEO, pour raconter comment cette combinaison s'est bâtie dans mon vécu de combattant, pas dans un amphi.

Je ne te dis pas que le morceau résoudra ta situation. Je te dis qu'un nom clair pour soi peut devenir une énigme volontaire pour les autres, et que cette énigme, bien faite, ouvre plus de portes qu'un slogan qui explique trop tôt. L'album Komby est quasi autobiographique. Komby Komby, c'est l'étape 1 : la combinaison nommée, chantée, répétée, pour que le monde demande, et que nous répondions en construisant. Tout commence ici : debout, sans filet, avec un mot issu de combinaison, doublé en refrain, lancé comme une interpellation.

Komby Komby. C'est quoi ? Maintenant tu sais par où commencer.

Alexandre Auger, CEO de Komby

*Étape 1/14. Suite : Make It Easy (02)*